Poema de amor a la carta
(Sangre de pintura)
Un poema de amor no es el amor,
tan sólo es un testigo de su ausencia.
************
Me asomo al largo insomnio que evidencio
con la abstracción de un deshojado libro,
no puedo discernir ni me equilibro
si aún ando cortejando tu silencio.
************
Me asomo al largo insomnio que evidencio
con la abstracción de un deshojado libro,
no puedo discernir ni me equilibro
si aún ando cortejando tu silencio.
Yo que pinté de excesos tu figura,
que moldeé lo alegre de tu pena,
tú, que elevaste a rango de verbena
mi sangre inexcusable de pintura.
Tú, la ferocidad entre los otros
recuerdos que no pinto todavía
y yo, el que se dejó para otro día
las ganas de morir...en fin, nosotros.
Somos una legión de besos muertos
que van de boca en boca forajidos.
anclando en cada puerto inasistidos,
dolidos una vez, otra, desiertos.
La noche se ha enredado en tus breteles
e inadvertida lanza una proclama:
e inadvertida lanza una proclama:
todo un grito de piel sobre la cama
que ahonda lo profundo que me dueles.
Y luego en el desván de los murmullos
tan sólo y nada más como consuelo,
se quedaron tus pasos en el suelo
leves y tan intensamente tuyos.
