Brumario

Por el genial estatuto de los ciegos,
no existe otra visión más acendrada, ni más larga
ni profunda que el instinto.
Osado rabdomante de momentos y perfiles
de los cuerpos a distancia...y no tanto
en el brumario inveterado de la vida.

Y si aún prescindes de la lengua, mi prisión por esta hora:
no hay grito más potente, tocante y extendido
que el de amor en la boca silenciada.

Y no es sabiduría, no...ya más quisiera
mi Némesis casual y extrovertido
orbitario en la inquietud del intrapecho.
Es el cruento aprendizaje de la noche
en soledad,
humedecido y reprendido
por la bruma.

Detrás, en la ciudad premeditada,
ya nada es cierto y todo es verosímil.
Barajar y dar de nuevo pareciera
una entidad de lluvia
que acabe por lavarnos las miradas,

como algo mío que tienes y no sabes,
como algo tuyo aquí por encenderse.

Siempre amo lo que no me pertenece.
Como si de suyo cupiera estremecernos
este andar por páramos de ciegos y de mudos,
pergeñando
en la sintaxis de la carne
el oscuro garabato del deseo,
o algún atisbo floreciente
de ternura.

Como algo mío que tienes y no sabes,
yo recorro tu nombre entre la niebla
y te aprendo como quiere y necesita
la honda bisectríz del pensamiento:
vestida de disturbio,
contradictoria
en la suelta de palomas de la risa
o el ángel demudado del espanto.

Pero ya una
cuando regresas
hacia mí,
hacia mi cielo.

Como esta noche,
en tórrida amistad con las paredes,
perseguido por la extraña suerte de que existas
presumo en tu tibia calidad de ausente
la encíclica del beso y su destino
incierto.

Por esta preñada obsesión de salvataje
en la eterna dispersión de los plurales
(siempre fieles a quién sabe...y a ninguno)
puedo amar lo que no me pertenece.

Porque nunca fui más hombre que contigo,
la sangre me señala con el dedo. 

Morir en su boca

(para NZA)

Morir en su boca fue cosa sencilla.

Un puente y un río, la noche entregaba

una hebra de luna besando la quilla,

portento del aire la luz perfumaba.

Y fue de mi borde y fui de su orilla

y un ardor salobre que se retoñaba

como una paloma, probó la mejilla

donde cada sueño comienza y acaba.

Y así como el día la noche desmembra

a pura estridencia de voces cansinas

sembrando de asfalto la nueva alborada:

como un arrebato del macho y la hembra,

solemos -de nuevo- rondar las esquinas

toda ella que es aire y yo...que soy nada.

MAÑANA

Mañana en la costumbre cuando me haya

desecho de otro día entre los hombros, 

me faltarán de tí los dos asombros

que Dios puso en tus cuencas de atalaya.

Y Dios hizo a septiembre enamorado,

el lirio inesperado entre las rocas,

quizás para guardarnos en las bocas

la patria de los besos del pasado.

Los sueños que andan solos se desmayan

y caen como piedras sobre el nido;

así se irán también sin un sentido

las horas que nos lleven donde vayan.

Las cosas que se dan sin un motivo

no tienen fin, tampoco nacimiento,

nos viven en lo eterno del momento,

quizás... como los versos que te escribo.

SOLEDAD

Hoy no estás deprimido: estás desocupado,

al cabo de esa vieja costumbre de los solos

inmerso a fondo en mil furiosos protocolos,

con la pena de pie y el ánimo sentado.

************************************

En vísperas de ayer nos encontramos

desiertos por amar lo menos cierto,

yerta la voz y el corazón abierto

y sin saber siquiera adónde vamos.

Es como si al pasar por los sentidos,

tocara entre sus íntimos relieves,

el escozor de las ciudades breves

de lengua y corazones encogidos.

Un hombre siembra en tierras auspiciosas

y conquistado el necesario fuego,

se deja las preguntas para luego

saltándose el origen de las cosas.

Al fin y al cabo ya nada me asombra

pasar por esta pena que atraganta,

que es mía y al ser mía, ya no es tanta

por refrendarla a solas con mi sombra.

Es como si al sembrar en una nube,
un lóbrego hontanal de aquél y aquéllo
meciera soledad en el cabello
al pronunciar los cielos que no anduve

Acaso más por triste que por muerto,

el corazón se acuesta y se levanta

y en pena disciplina la garganta

como con las arenas de un desierto.

YO SÉ CÓMO ME QUIERES

Yo sé cómo me quieres...

Como una lejanía;

quizás en otros seres

un día y otro día.

Y un mundo de extrañeza

en ellos...en su cara,

te asoma la tristeza

como si yo pasara.

Ausente de mi entorno,

yo sé cómo te quiero:

midiendo en tu contorno

mi propio desespero,

en esa geometría

sin tiempo ni algazaras,

un día y otro día

cómo si tú pasaras.

Yo sé cómo me quieres:

al borde de lo incierto,

sin hoy y sin ayeres

como si hubiese muerto.

Y sé que me quisiste

con un engaño austero,

como una rosa triste

que azota el ventisquero.

Del todo apercibido

en esos menesteres,

te busco un parecido

en todas las mujeres;

y en todas, un aroma

te torna inconfundible:

un vuelo de paloma,

fugaz...imperceptible.

SOY UN POEMA

Soy un poema

caído vertical y oscuro de un rapto de incordura,

como página vivencial que me relata

y postrer hoja de viaje

para trascender del otro lado de la luz

cuando termine.

Convivo con los dedos desterrados de sus palmas

arengando la sangre en los límites del aire para latir en lo imposible.

Soy un guiño en tinta del ojo de las uñas apretadas

que miran con sus cuencas blanquecinas,

terruño de la memoria a cielo abierto

que alberga el norte de los pasos que me dejaron huella

y polvo de los que se perdieron en el tiempo

enturbiando vidrios de estaciones

que se han quedado

esperándome

Soy un poema...

Voy agotando todos los enroques

de los sentidos con las palabras;

en cada verso un latido fibrilando letras

de un corazón de papel;

en cada estrofa un latigazo neuronal

sobre la esclavitud de la carne

porque fui sorprendido en movimiento

atado al amor envenenado

y lejano

Huelo a esencias de mar y celulosa,

a smog de puerto y río en primavera,

a noches de empedrado y farol

con el lucero del este en las sienes,

a humedad de hastío y a viento

y a césped recién cortado a la sombra

(todo te invoca, como en un poema)

Atemporal...

vivo detrás de un mundo aplanado

donde me ara la pluma

con cada giro de un sueño

y entre la tarde y la aurora

resulto carta de intención y hasta de excusas

ocultando mi irascible de impotencia

al perseguir una estrella en la noche.

Y me ato...porque quiero

a una Torre de Babel

hablándole a solas a mi libertad

¡que se duele tanto sin tus alas!

Soy un poema

y no quiero dejar de escribirme

para no morir.

Soy un poema...

tu poema